5contra1

2005-05-06T01:55:00.000+01:00

Do homem que achava coisas sem sentido umas nas outras, simplesmente porque lhe aconteceu isto

2005-05-04T09:40:00.000+01:00

por Lucas

Pois é que Pedro acordou um dia e começou a achar as coisas esquisitas. Todos os significados abstratos do mundo pareciam estar óbvios e sensíveis à flor da pele nas coisas em volta. Logo na manhã, sentiu cheiro de mistério no ar, por mais que mistério não possua, de fato, um odor reconhecível. O mundo inteiro estava assim naquele dia: o beijo de sua esposa tinha gosto de preguiça, as nuvens no céu eram da cor da revolta, o choro de seu filho tinha o som do medo e a textura da parede era a mesma exata que tem o conforto. Nunca foi dado a poeta, muito menos era uma dessas pessoas que arranjam imagem ou ficam achando significado nas coisas; disso Pedro concluiu que deveria estar doente, (por mais que sua mulher até invejasse doença que deixa a gente ver mais do que as coisas) e tomou o rumo do clínico geral.
Curioso, meu rapaz – o médico era um velho da idade da terra que chamava a todo mundo de meu rapaz ou minha filha, com dentes que pareciam o passado – parece que você está com uma metáfora inflamada! Quis saber o que é isso. Bom, uma metáfora, na forma mais clássica, consiste no uso de uma imagem para significar uma idéia; em outras palavras, dar uma forma concreta para um conceito abstrato. A sua metáfora se inflamou e agora você anda por aí vendo coisas abstratas em tudo! Se você não se cuidar, acaba evoluindo para um pedantismo crônico, doença violenta em que uma pessoa abandona o mundo real para viver numa falsa forma poética de que ninguém gosta. Ora essa, Pedro nem achava que tinha uma metáfora, e agora essa lhe estava dando problemas? Só de curiosidade, conferiu as radiografias. Nossa, está feia mesmo! Comentou enquanto se chocava com o fato de existir uma glândula tão importante escondida logo naquele ponto.
O tratamento envolvia um remédio, rosado como um pesadelo e amargo que nem desapego. Não trabalhou, o barulho do escritório era perigoso – podia parecer demais com a angústia do homem moderno. Em casa, todo o cuidado. A televisão ficava desligada, para não ser a estupidez da humanidade nem o sossego do lar. Todas as comidas eram as mais inodoras e apáticas possíveis; qualquer sabor mais apimentado virava a fúria da pessoa comum contra a opressão do sistema, no furor das estéticas oriundas do punk. E assim, cada vez piorando, cada vez menos vendo as coisas que são e só pensando no que elas queriam ser, passou um mês até que decidissem operar.
O hospital era o potencial para o bem; a maca, a vontade de viver e de morrer ao mesmo tempo e a anestesia era a simplicidade da vida colocada em termos neo-aristotélicos. Os bisturis cortaram a carne prepotente e encontraram o caroço viscoso e apaixonado da metáfora. Estava rígida, imensa, assombrosa. A esposa se perguntava como Pedro nunca reclamou da dor que aquele órgão terrível deveria causar em recanto tão estreito do corpo; sentiu uma pontada na sua própria metáfora, só de pensar em tê-la arrancada. A operação foi bem sucedida e, após a recuperação, ele agora é mais um manso cidadão sem nenhum problema de excesso de poesia ou qualquer frescura intelectualóide. Tudo de graça, o único preço foi o encanto da vida, que, ao contrário do que acontecia antes, ele jamais sentirá quando comer algodão-doce.

Encontro

2005-05-01T22:21:00.000+01:00

Abstraí-me das proporções e transformei mar em rio.
Um avião tornou-se pássaro, fruto de nova abstracção. Esqueci que ave respira e avião expira.
De abstracção em abstracção, dias transformaram-se em horas e horas em minutos. Segundos. Infinito.

Só é fim quando acaba

2005-04-28T16:52:00.000+01:00

(por Filipe Torres)

Tinha voltado, ela e seu ranço de lama podre cheirando a passado. Na minha frente, eu no sofá tomando meu café e ela em pé e pose de superioridade. Ela e aquele cheiro de roça que eu tanto odiava, misturado com perfume barato que insistia chamar de francês legítimo.Uns tantos minutos sem palavras - mortais instantes que mal conseguia sorver os goles da xícara.

Tinha o olhar voraz e instigante de sempre, querendo devorar entranhas. Presumi ouvir grunhidos de raiva, como cão preste a latir furiosamente contra o invasor. Engraçado que, no caso, ela era a invasora.

Antes de mover os lábios, eu despejei, ainda no meu grau de serenidade: Não sei como conseguiu a chave da minha casa. Eu pensei que estava claro que tudo tinha acabado. Meu afeto (e veja bem, Afeto! e não Amor) acaba quando a recíproca não é verdadeira. E olha que fiz de tudo pra colocar na tua cabeça que tinha acabado, e você ameaçou queimar a casa. Sumi sim, e não arrependo, principalmente depois de você agredir a minha irmã. Acabou. Nem adianta dizer nada.

- Só é fim, quando acaba...

E foi nesse dia que aprendi que, na verdade, só acaba com cinco tiros de 38mm no abdômen.

de palavras fáceis

2005-04-26T16:09:00.000+01:00

Em dez minutos o rádio-relógio te acordará. Você dorme de uma forma bela, diferente, não sei... Nunca cansei de te ver dormir mesmo depois desses anos todos. Tua imagem não me cansou. Literatas palavras eruditas não me faltariam para te descrever assim, tão shakespeariana. Mas dispenso as belas formas em homenagem ao teu suposto sono.

Falta pouco. Hoje é o dia em que vou embora. Deixei para última hora o terror em te falar isso. Não sei falar essas coisas que te magoam. Em dez minutos te magoarei. Tem de ser ao acordar. Horas a mais aumentariam a tormenta.

O relógio me condena com o primeiro açoite. Pelo teu respirar sei que finge dormir tanto quanto eu. Viro para calar o contratempo e aproveito para te dar as costas. A primeira vez de muitas daqui pra frente.

Sinto seu beijo úmido em minha nuca. E esse sopro para resfriar a saliva me causa arrepios indefiníveis. Sua língua já tão bem acordada percorre meu pescoço. Estou teso, o misto de desejo e medo petrificam a ereção. Não há como negar ao toque da sua mão. Meu corpo me condena e sempre teima em dizer o oposto do que quero falar.

Me fervilha a consciência e teus dedos me queimam o falo. Gostaria que nessa hora masturbasse a minha mente e que as palavras certas ejaculassem em gozo farto.

Mas não! Tua boca quente me amorna a brasa e deliro em suspiros numa contradição banal entre pensar e sentir. Os gemidos de angústia se misturam aos da leve dor do prazer. E eu ali, em momentos eternos a te corresponder em partes púdicas, comendo teus suspiros de gosto. Imaginando teus soluços de choro.

Me prende a pélvis pela boca como se esta fosse a última vez. E de fato a é. Tenho alguns minutos antes de terminar. Tenho o tempo necessário para aprender a dizer as coisas que te magoam.

No ímpeto te seguro a cabeça e maldosamente me acabo antes que se afaste. O gosto meio amargo da agressão não foi o suficiente para que me odiasse. Como queria que agora me odiasse. Por hoje. Mas indevidamente me ama. E demonstra. E agradece. Como se abrisse o peito para uma primeira facada.

O olhar mudo é prenúncio.
Tem de ser agora.
As palavras ensaiadas durante a madrugada parecem perder o sentido ante a luz fraca que adentra a fresta da janela. Palavras de adeus tem medo da claridade. Eu tenho medo da claridade. Estou com vergonha de te encarar na luz.

- Tenho uma coisa pra te dizer.

- Psssss... Não precisa falar nada.

E antes que eu responda, me cala com um beijo amargo de gosto meu. Você sempre soube que hoje começaria o fim.

estudos, a verdade por trás da sentença

2005-04-20T14:41:00.000+01:00

well, como a convidada deu um leve cano, amanhã é feriado e tal, publico hoje.

***

Ao contrário do que pensa a maioria, o dito popular Amigo de Cu é Rola não tem nenhum caráter sexual em sua origem.

A sentença nasceu durante o governo do excêntrico - sempre eles - Kenshui Kitamorto que adotou uma rolinha* que adorava dar picadinhas suaves e cuidadosas no seu majestoso cu imperial.

Kenshui ficou surpreso ao ouvir numa noite fria seu cu dizer em alto e bom som 'Ei rolinha camarada, vem cá!'e, maravilhado, nomeou seu cu ministro da casa civil e a rolinha* ministra da fazenda. Foi justamente aí que a sentença ganhou esse cunho, digamos, agressivo.

* imagens ilustrativas

De alto, a baixo...

2005-04-17T22:27:00.000+01:00

Vivia fazendo-lhe favores. Cada qual sobe na vida com os talentos que tem, oras! E depois? A consciência? Às vezes só atrapalha...
Então, o seu amigo, a quem fazia favores, era chefe da secção de embalagem do supermercado onde ela trabalha. E ela queria subir às prateleiras mais altas para arrumar os caixotes de papelão segundo os tamanhos. Ele pegava nela ao colo e espreitava por baixo das suas saias leves e curtas... Flutuantes e ondulantes.. Não serviam para ocultar nada. Apenas serviam para não mostrar o que beatas e transeuntes preocupados com as vidas alheias não queriam ver. As coxas morenas e fortes das caminhadas matinais e dos queijos frescos às refeições. Com fruta. Sempre.

Ora, dietas à parte, ela permitia ser observada dessa perspectiva pouco usual. Só para poder arrumar as caixas ordenadamente. Não se incomodava. Um dia, depois de ter arrumado tudo, e de já não haver mais nada para arrumar, foi promovida. Compraram-lhe um escadote, para poder subir mais alto e arrumar as suas caixas.

Quando o amigo a denunciou pelas suas vestimentas simples e soltas, curtas e estonteantes, rotulando-as como provocadoras, a ela e às vestes, exclamou com sotaque:

“meu cu não é teu amigo não, sua rola! Ele sempre te olhou de cima enquanto te deleitavas com a vista! É superior a onças e seus amigos. Até mais ver!”

Agarrou no seu escadote e mudou-se para a secção de refrigerantes onde pôde fazer pirâmides gigantescas de latas de cerveja. Ninguém empilhava melhor do que ela.

O amigo, da onça, olhava-a de longe, enquanto subia ao escadote para colocar as latas do topo. Enquanto invejava o moço que de baixo, passava as latas à moça...

a única mulher sincera

2005-04-15T22:03:00.000+01:00

A melhor psicóloga que o mundo já teve, melhor que Freud, melhor que Jung, melhor que Lair Ribeiro, era uma puta que fazia cover da Marilyn Monroe. Usava uma meia arrastão preta furada na perna direita, fumava cigarro sem derrubar uma única cinza e bebia oito tequilas direto sem cair. Isso, sem contar com o decote que chegava quase no umbigo e a saia preta de lona que mais parecia um cinto.

Vulgar, com o esmalte vermelho descascando das unhas compridas, com as palavras mais chulas e dizendo sempre o que os clientes gostavam de ouvir. Todo homem virava seu macho, os pequenos se tornavam gigantes e falava que nunca ninguém tinha lhe feito se sentir mulher daquele jeito, e isso toda vez e para todos.

A lembrança mais tenra que guardo de Marileyne é a de seus cabelos oxigenados vistos por cima, cobrindo minhas coxas, subindo e descendo, subindo e descendo; ou então os mesmos cabelos aloirados com as raízes escuras vistos por trás, mais perto, mais longe, mais perto, mais longe. E ela assim, toda catita, fazia exatamente o que eu queria pra ter o que ela queria.

Era a mulher mais sincera do mundo, talvez a única. Mentia, mentia muito, quase compulsivamente até, mas pra ela mesma nunca mentiu, nem uma única vez. Com suas vontades anos 60, de uma época dourada, querendo ser o que não era, sendo o que não queria ser, sem desistir nunca de seus sonhos, lutou e continuaria lutando por eles até o fim, nem que tivesse que se fuder muito pra isso.

look at all...

2005-04-14T15:58:00.000+01:00

“... Em 1978, na II Convenção das Putas do Mundo em Roma, conheci Rosana Bronx, mulher maravilhosa, que fazia o melhor tutu de feijão com tempero coral que já provei e o melhor boquete guloso das Américas, segundo diziam. Logo ficamos amigas.

No segundo dia dessa Convenção, havia uma espécie de curso; as putas mais famosas e respeitadas contavam uma história no púlpito, enquanto as iniciantes ouviam atentamente com seus olhinhos arregalados, esperando dicas e conselhos de como ser uma putinha melhor. Terminei minha história com uma bela dica de como dar o rabinho e chupar o saco do cliente ao mesmo tempo e a próxima a subir foi a Rosana. Era incrível a admiração das novatas por aquela mulher. As meninas tinham fotos, autógrafos, e gritavam constantemente o seu nome, o que fez com que ela, mais de uma vez, esperasse o silêncio para só então continuar:

-Amigas, foi assim. – ela respirou, arrumou o casaco de pele, colocou a mão entre os seios fartos, olhou para o céu e prosseguiu - Eu estava no meu ponto, como de costume, quando chegou o cliente, lá pras nove e meia. Tinha um carrinho comum, um Chevette. Ele me chamou e perguntou o preço. Eu disse e ele respondeu um “Entra” seco, sério, eu fiquei até com um pouquinho de tesão, hihi.

-Ah putinha! – alguém gritou e todas gargalharam.

-Ai pára! Hihi, deixa eu continuar suas vaca... Então... daí, com tesão, entrei no carro. Ele dirigia mudinho e eu tentei puxar papo, “Pra onde vamos, lindo?”, “O que você quer fazer?”, e nada, nenhuma resposta. Ele só dirigia. Eu segui falando algumas coisas e como ele não respondia, comecei a desabotoar sua camisa verdinha, mas ele não deixou. Encostei no banco - entediada já - e perguntei se podia fumar. Ele fez assim ó com a cabeça, e eu acendi o cigarro. Havia já meia hora que estávamos lá, rodando de carro pela cidade. Eu tava começando a me irritar, sabe? Eu tava louca pra por aquele pau na boca e ele só dirigia, mudo. Nem olhar pra mim olhava. Comecei a achar que era um trouxa, depois um maníaco.

-Ui!

-Pois é! Fiquei a-pa-vo-ra-da! E mais ainda quando ele pegou a estrada! Eu disse, “Olha, se o que você quer é me comer, pode comer, a boquinha, minha xaninha, meu rabinho, pode comer, não precisa pagar nada não, sabe, eu quero muito dar pra você!”, mas ele não respondia. Só olhava pra frente e dirigia sério. Então aconteceu um negócio muito louco. Fiquei passada. - aqui, seus olhos ficaram molhadinhos - Depois de muito tempo assim, dirigindo quieto e me ouvindo falar, me levou de volta. Ele me deixou no meu ponto e pagou mais do que o combinado.

Depois do longo murmúrio das putas, ela agradeceu e veio chorando me abraçar. Isso marcou minha vida e foi aí que eu quase mudei meu nome de guerra para Eleanor Rigby, mas fiquei com medo, eu sempre fui meio medrosa e...”

Trecho da autobiografia: “Valeska Suelen, passagens de uma vida gozada”. De Helena Josefa Bertolino, editora Pau Brasil.

Vendeu bem.

mary kane

2005-04-13T16:06:00.000+01:00

por David

Mary Kane não tinha talento pra escolher um bom nome artístico. Seu único talento era um par de seios durinhos e empinadinhos, resultado de uma vida toda dormindo de soutien. Conseguiu o status de acompanhante independente após anos numa casa relax bem localizada. Alugava sozinha um flat, que não era tão bem localizado. Mary Kane era liberal mas não beijava na boca. Ética profissional, que aprendeu com Penny Lane, recepcionista na casa relax bem localizada onde trabalhou.

Um dia Mary Kane se apaixonou por um cliente, algo muito anti-profissional por parte dela. Sua paixão era mantida em segredo, algo difícil de se fazer com um cliente regular. Numa bela tarde, Mary Kane não se conteve, seus seios durinhos excitadíssimos, e beijou seu cliente na boca. Mary Kane não deveria ter feito isso. Seu cliente ficou chocado, enojado, cuspiu no chão, vomitou na cama, olhou repulsivamente para Mary Kane e saiu correndo, tropeçando nas calças arreadas. Mary Kane chorou o resto da tarde, deixou de atender quatro clientes, e não dormiu em paz.

. . .

José Roberto não tinha talento, por isso era contador. Era feio e anti-social. Pagava pra manter uma vida sexual ativa. Com seu salário de contador só podia dar conta duma mulher que não era exatamente velha mas estava longe de ser nova, meio sem graça. Seus únicos atrativo eram um par de seios durinhos e empinadinhos e um cachê de cento e cinqüenta reais por duas horas, na discrição de um flat meio afastado de qualquer lugar decente.

José Roberto gostava dos serviços da mulher, principalmente porque ela era liberal e não beijava na boca. Beijar uma puta na boca é chupar pau por tabela, bem sabia José Roberto. Mas certo dia a mulher lhe tascou um beijo torto, quando ele começava mais uma estocada. Torto mesmo, aquilo não era posição pra se beijar, e como José não conseguiu interromper o movimento do coito, acabou batendo os dentes naquela boca que era caçapa de rola. José Roberto brochou, cuspiu, vomitou e saiu correndo, em pânico. José Roberto tinha sapinho.

. . .

Maria Cleonice já foi uma profissional do sexo. Tinha seios durinhos e empinadinhos. Era independente e alugava um flat. É caixa de um supermercado onde os empacotadores lhe passam a mão na bunda. Um dia se apaixonou por um cliente, que lhe recusou o amor. Entrou em depressão, parou de usar soutien para dormir, viciou-se em paçoquinha amor, engordou, e acabou indo trabalhar nas ruas. Lá encontrou o evangelho através de seu cafetão que lhe arrumou o emprego de caixa num supermercado onde lhe passavam a mão na bunda alguns empacotadores sacanas.

. . .

José Roberto resolveu economizar, procurando prostitutas mais baratas nas ruas. Na zona, uma mulher velha e feliz lhe deu uma bíblia, com um folheto da comunidade cristã Graça Alcançada em seu interior. José Roberto passou a bíblia adiante para um homem qualquer de óculos escuros e bigode, e perguntou se ele conhecia alguma puta barata. José Roberto tinha uma vida sexual feliz.

. . .

Vidigal é um homem reabilitado. Já foi bandidinho, traficante decadente. Depois virou cafetão de prostitutas decadentes. Certo dia, ganhou uma bíblia de um cidadão que procurava alguma puta barata. Vidigal conheceu a irmã Penny Lane, líder da comunidade cristã Graça Alcançada, através de um folheto dentro daquela bíblia. Converteu-se e se transformou num homem honesto. Foi trabalhar como gerente no supermercadinho do irmão, que estava quase falindo por conta de um contador feio e incompetente. Levou junto uma puta decadente, que era gorda e tinha sapinho.

. . .

Maria Cleonice contava as horas pra terminar seu turno, quando uma figura familiar colocou duas caixinhas de Jontex em sua esteira. Os olhares se cruzaram, e se reconheceram.

- Sua puta!
- Seu filho da puta!

Maria Cleonice saiu correndo, chorando, e disparou rua abaixo. José Roberto saiu correndo atrás dela, mas foi atropelado por um caminhão de uma editora cristã, carregado de bíblias. Vidigal fez uma oração por ele. Maria Cleonice foi ao velório e beijou o defunto, antes de fecharem o caixão. Na boca.

Xinga, não!!

2005-04-12T15:01:00.000+01:00

Olhem só:
A puta acordou no dia 23 e teve de dar duro o dia interio.
Terminou o expediente e se compôs mulher-resolvida-independente. Viajou cinco horas para passar lacônica um natal de retóricas familiais.
Embriagou-se para esquecer do aniversário que coincide com falsas datas de verdades universais mas foi obrigada a recuperar a sobriedade (em fração de segundos) depois de ser jogada de madrugada numa piscina gelada. (Essas brincadeiras de família ainda acabam em acidentes).

Do maremoto ao inferno: foi lançada para churrasqueira e assou (com) a picanha durante todo o dia 25. Um trânsito filho da puta (pô, sem ofensas!!) na volta. Quartorze horas de volante e ainda chegou atrasada no expediente do dia 27.

Depois ainda perguntam porque mandou a cafetina tomar no rabo e foi demitida do puteiro (disputadíssimo, por sinal) em plena época do renascimento da fé, onde as pessoas refletem e tentam ser (ao menos naquela semana), felizes.

O cu aguenta muita coisa, o orgulho não!

2005-04-11T20:12:00.000+01:00

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Hoje eu quero falar sobre aqueles que têm opiniões muito convictas. Aqueles que criticam tudo e todos excluindo-se sempre.

Hoje eu quero falar sobre cabras, vacas e piranhas. E eu quero falar também sobre a mousse de chocolate que comi hoje ao almoço e que me soube a febre. Será que dá para falar também sobre desistência? Quero desistir da maldade dos outros. E da minha.

Quero começar de novo, noutro lugar, com outras maldades. Não tenho a ilusão de que há paraísos isentos de nadas. Mas tenho espaço para lidar com nadas novos. Já enchi de maldades antigas e rotineiras.

Dou um chuto no cu a todas elas e fico-me a rir de longe. Nem preciso de ficar a ver. Não quero.

Hoje eu falei de números o dia todo. Com o lobo direito do meu cérebro. Fritou. Sente-se no ar aquele cheirinho agradável...

Comecei a ler as "memórias das minhas putas tristes"... Ficaria horas a falar sobre Gabriel Garcia Marquez e das suas surrealidades literárias. Sou fã.

morrendo todo displicente

2005-04-08T11:04:00.000+01:00

O insucesso da humanidade é por culpa única e exclusiva de homens - e mulheres - que insistem em morrer pelos motivos errados. E é só por isso que estamos todos onde estamos, por esse bando de gente que morre com um caldo de cana na praia, as criancinhas que morrem de diarréia, ou gente morrendo pela libertação da Palestina, pela democracia globalizada, pelas baleias franco-austrais e tem até gente que ainda por amor morre. Isso é tétrico e além de tétrico, besta! Eu nunca ouvi dizer, dentre esses seis bilhões e tantos de pessoas que vivem por aqui, nem das não sei quantas que por aqui já passaram, sobre uma, umazinha só que tivesse morrido por não ter lido o ASS o suficiente, por não conhecer o blog do Filthy McNasty, por não ter visto todos os filmes do Quentim Tarantino o bastante ou por ter escutado Depeche Mode de menos.

Essa gente vai morrendo pelos cantos e morrendo por qualquer motivo, todas displicentes demais e parece que não se dão conta de que não basta morrer e sim que é preciso morrer direitinho. Morram de desgosto com as coisas que se lê, morram tragicamente com os filmes, com as músicas, com os sentimentos excessivamente patrióticos e nacionalistas. É preciso morrer por causas mais decentes. Comecem a treinar assistindo a novela das oito e vão morrendo devagarinho enquanto os atores e atrizes falam e tal, pratiquem. E tornem esse planeta, um lugarzinho melhor morrendo decentemente, morrendo melhor e principalmente morrendo bastante.

útil ao agradável

2005-04-07T15:12:00.000+01:00

Olha,

Como o post do André está sensacional, e eu estou de layout novo, coloquei meu texto aqui. Assim, não cubro o André – que foi publicado com atraso – e mostro a cara nova pra vocês.

É. Eu tenho ótimas idéias e tal.

MINHA DISPLICÊNCIA TORTA E ESCURA

2005-04-06T20:11:00.000+01:00

por André de Leones

Não foi por aí. Contudo, não foi por lado nenhum. Nenhum algum ou isto: deus fez as coisas como que por displicência. Perfeito como ele só, fez o favor de engendrar o imperfeito. Filosofia rasteira, sei. Balcão de botequim, cachaça & PéDeFrango. Animais são menos cegos. Por certo. Mas eu nem quero falar de deus. Beleza: na minha cabeça, alguns temas (não temas, tremas!) se atropelaram à simples menção do termo DISPLICÊNCIA. Termo & gravata, senhores senhoras reentrâncias. Coprofagia, política, philosophia. Ora, ora. Eu costumava ser menos cretino. E mais criativo.

Então, displicente e egocentricamente, vou falar do meu sexo. Antes dele que do meu umbigo. Meu sexo é displicente. E torto. Esse tipo de coisa é publicável? Que pena. Mas eu falava de deus.

Deus, como todos sabem, é escuríssimo. Tendo, pois, feito tudo à sua imagem & semelhança, só me vem à cabeça a sua (dele) enorme falta de imaginação. Não foi nem um pouco cristão da parte dele. Tremenda falta de generosidade. Tédio. Negligência. Displicência. E nem é o caso aqui de ofender quem quer que seja. Eu entendo as gentes do mundo. As pessoas acreditam no que podem. Eu, por exemplo, acredito em tumores malignos, em tardes de domingo e no silêncio. Na minha rua chove todo dia.

Espero não estar sendo claro. E espero que ninguém pense que trato o tema (DISPLICÊNCIA) com displicência. Porque eu falava do meu sexo. E do sexo dos outros, é claro.
Minhas costelas, por exemplo. Que têm elas a ver com as vaginas do mulheril? Não consigo pensar em relação mais deselegante. Seu João, por exemplo. Seu João é farmacêutico. Uma dia seu João traçou a Clara, balconista da farmácia. Estavam os dois no carro dele e ele meteu-lhe dois dedos vaginadentro. Ela gemeu mais por preguiça que por tesão. E perguntou: Que procuras aí, João? E João respondeu: Minha costela.

Esse tipo de conversa realmente me comove. Sério. Firmeza. Tem um quê de humanidade displicente que me faz recobrar a fé no meu juízo. As pessoas se tocam, as pessoas se entram, mas o fazem com a negligência e o tédio em outras eras associados somente aos deuses mais diletos.

Mas não é por displicência de deus ou dos deuses que os seres humanos se encaixam. É por poesia e suor. Quando choro, se isso é exemplo que se dê, quase sempre estou sozinho e, estando só, procuro meu animal primevo. Aquele mesmo, escuro e torto. É quase um reflexo. É quase dor, também. Mas, antes que este texto pareça um elogio da masturbação (coisa que talvez seja), do ateísmo (coisa que não me concerne) ou do sadomasoquismo que praticamos cotidianamente, seja em casa ou no trabalho ou dentro de nós mesmos, eu sinceramente desejo estas linhas se parecendo com NADA. Ou, como diria um cristão amigo meu:

- Gozo por preguiça. Não morro por displicência.

No que deus abre a boca e me engole em fogo ou gelo. On the rocks. Por pura displicência, é claro. E estamos terminados.

Displicência?!

2005-04-05T14:17:00.000+01:00

Displicência é vício, pelo menos pra mim.

por FILIPE

Ninguém melhor que ele para lhe garantir déjà vus multicoloridos.

A prima do descontentamento

2005-04-03T21:12:00.000+01:00

(ou o desmazelo da escrita)

O
Descontentamento devido à
Insipidez do
Silencio rotineiro
Priva-te de
Liberdades.
Insuficientes,
Cobram-te o transtorno da
Essência. A
Negação que lhes
Consagras
Inicia o irremediável ciclo da
Acomodação.

Merda... A mim não me apanham nesse ciclo vicioso!

verdade, verdade, verdade

2005-04-01T03:14:00.000+01:00

- Mas eu estou morrendo!

- Sim, é verdade, mas quem é que não está, Seu Genevaldo? me diga, quem é que não está? Olha, acho que esse pessimismo todo não ajuda em nada, veja sua pressão arterial está boa, o nível de colesterol adequado; a glicemia está dentro do limite de normalidade, a uréia e a creatinina, assim como a tomografia de tórax e abdome também estão devidamente normais. O que mais que o senhor quer? Pordeusdocéu! Vocês pacientes nunca estão satisfeitos com nada, diacho! Querem sempre mais, mais e mais...

- Eu tenho a porra de um câncer explodindo na minha cabeça! Será que o doutor não consegue entender isso?

- É... tem. E eu sou careca, mas nem por isso fico repetindo isso sem parar e nem saio gritando por aí assustando todo mundo. Você tem câncer, tudo bem, o senhor está certo. Só não acho que isso seja motivo pra gritar comigo ou com as enfermeiras, ou pra estar ai todo borocoxô, ok?

- Ora, vá se foder!

- Senhor Genevaldo, assim não vamos chegar há lugar algum, o senhor podia pelo menos me respeitar um pouquinho, afinal sou seu médico e mereço um tantinho de respeito. Convenhamos um tumor na cabeça não é o fim do mundo. Até porque o mundo mesmo continua... e mais, câncer de pele por exemplo é super tendência. Quem é que não quer sair na Caras em uma matéria mostrando a reviravolta contra a morte e a vitória sobre o câncer e tal? Ah, tem suas vantagens, admita...

Seu Genevaldo abriu a boca e fez que ia responder quando o médico continuou:

- Nãnãnã, aposto que você vai dizer que você não têm câncer de pele e que VOCÊ vai SIM morrer e tal, o que não é totalmente uma inverdade, só acho que seu mau humor continua sendo injustificado. Morrer todo mundo vai, eu você e a tia Maricotinha...

- Tia Maricota morreu ano passado.

- Tá vendo! Tá vendo como todo mundo morre e com você, bom, com você não vai ser diferente...

Genevaldo fechou os olhos e ainda com a carantonha vermelha de raiva, fez que dormia, só que de mentirinha e nunca odiou tanto a verdade assim como nunca rezou tanto para que o fim não se demorasse muito.

in verdade

2005-03-31T15:05:00.000+01:00

Eu detesto e adoro as pessoas que dizem não mentir. Mentirosos. Eu sou muito falso e mentiroso e inconstante. Sim, eu minto. Até involuntariamente. Mas não são mentiras propriamente, são inverdades. Dizer que alguém mentiu é muito sério. Pode gerar uma acusação de calúnia e resultar num processo judicial. Agora, inverdade tudo bem. Tudo certo. Uma inverdade não é uma mentira. A inverdade é só uma inverdade. Como, por exemplo, o relacionamento da Maria da Graça Xuxa (eu jurei nunca escrever esse nome por aqui, menti) com o Szafir. Inverdade pura. Sem gelo. Mas mentira? Não. Mentira é diferente.

E a verdade? Qual a diferença? Eu gostaria muito de saber, mas não tanto assim. Uma mentira é uma verdade até que se descubra. Uma verdade, então, é uma mentira descoberta, e uma mentira descoberta pode rapidamente transformar-se em outra mentira, nova, fresca, assim, de improviso, num momento de brilhantismo. A questão é o bom gosto de ter a verdade certa.

Ah, esse você já leu? Tudo bem, mais mentiras aqui.

Mentiras

2005-03-30T16:49:00.000+01:00

por Andréa Muroni

"Eu nunca sonhei com você
Nunca fui ao cinema(...)"

T. Jobim/C.Buarque

Chegou ao trabalho dela quase uma hora antes do horário de saída
Deu-lhe um oi seco e sentou-se a fim de ler qualquer coisa. Possivelmente, não há de ter lido nada.
Ela continuou trabalhando, sem que realmente o fizesse. Havia dois dias que houvera contado a ele. Havia ligado para ela no dia anterior, mas não nesse, muito embora fosse costume estabelecido se falarem ou verem diariamente. Mas, decididamente, não esperava vê-lo tão cedo.
Ao seu horário, mudou de roupa nervosamente e saiu. Ele não estava mais. Foi encontrá-lo lá fora, cigarro aceso, cara de poucos amigos.
Seguiram caminhando quase sem dizer palavra. A certa altura, perguntou a ele:
- Aonde você vai?
- Para casa, oras.
- Ah, tá.
Continuaram a seguir, o mal-estar se houvera instalado de forma quase claustrofóbica.
No meio do caminho, ele pára numa praça. Ela o acompanha e senta-se ao seu lado no banco.
Fumam. Sem parar.
- Eu não queria te deixar desse jeito.
- Eu estou muito bem.
(...)
- Desde quando você sabia?
- Não há muito tempo. Não conseguiria, como não consegui, esconder isso de você.
- Aquele dia em que passamos a tarde em sua casa, você já sabia?
- Já.
- Não te falei por mal, não quero nada de você, nenhuma atitude, mas tinha de contar.
- Eu já sabia.
(...)
- Já desconfiava.
(...)
- Você sabe que eu sou casado...
- Sei disso, não estou te pedindo nada, já te disse. Mas você é meu melhor amigo, não poderia deixar de te contar.
- Sou muito bem casado...
- Eu sei, entenda. Só não poderia continuar sendo sua amiga escondendo isso de você. Seria como se estivesse traindo a nossa amizade.
Ele olha para o nada, visivelmente perturbado. Continua fumando.
(...)
- Não sei por que tomei duas garrafas de conhaque e vim aqui caçar assunto...
(...)
- Eu não quero ficar contigo, nunca quis. Não é essa a minha intenção. Meu amor não e um amor de corpo, de desejo. Mas amo você.
- Não sei o que fazer com o teu amor...
- Nada, não faça nada. Não quero que nada aconteça. Só precisava te contar.
(...)
- Não é platônico. O amor platônico é diferente, por alguém inalcançável, inexistente. Mas eu estou aqui.
- Sim. Não é platônico. Impossível, mas não platônico. O amor platônico é diferente mesmo.
(...)
Ela, da tristeza profunda, passa quase ao desespero:
- Por que eu não podia me apaixonar pelo homem que disse ter se encantado comigo desde a primeira vez em que me viu?
Olhar perdido, o rosto dele se ilumina. Sorri um sorriso simples e se sente furtado de seu sentir.
- Eu também fiquei fascinado desde o primeiro momento em que te vi.
- Mas o seu fascínio é diferente. Ele está fascinado pela mulher, você se encantou pela artista.
De repente, percebe que seu semblante o trai e volta à sisudez.
- Sim, é claro.
- O motivo que o fascina é outro, puramente profissional.
- Meu fascínio é completamente diferente mesmo...
(...)
- E aquele dia de noite, quando a levei para casa...e se eu tivesse te beijado?
- Você nunca me beijaria.
- Mas e se eu tivesse te beijado?
- Não! Você nunca faria isso, não seria correto e você é um homem correto.
- Sou sim...
- Claro que é. Não seria de sua índole incorrer num erro grave desses. E nem eu quereria.
- É, eu não teria mesmo te beijado...
(...)
Ela chora silenciosamente.
- Eu precisava te contar, é só isso. Não quero me meter em sua vida. E ademais, você ama a sua mulher.
- Sim, eu amo a minha mulher.
- Não tenho intenção nenhuma de ficar com você...
(...)
Foram embora, juntos. Cada qual com seu coração partido.
Nunca mais tocaram no assunto.
Nunca se beijaram.
Nunca deixaram de se amar.

De ser, quando não se é.

2005-03-29T14:07:00.000+01:00

O relógio me tira das profundezas exatamente às 05:30 da madrugada. Queria voltar, mas esse meu abismo depois das badaladas não é mais tão profundo assim. Corpo dolorido pela tensão que não dá trégua nem durante o sono. Reviro tentando me deliciar em mais quinze minutos propositadamente adiantados no relógio, mas desisto. O corpo dói. E a perspectiva de mais um dia também.

Sento na cama. Estico braços e pernas durante um bocejo e sinto dores mais fortes após o inevitável estalar de ossos. Enfio a mão na cueca. Esbarro na ereção matinal mas o meu destino é o saco. Aproveito alguns minutos para coçá-lo. Não penso em nada. E nem quero pensar. Coço lentamente.

Nem sei quanto tempo depois abro o criado-mudo e tiro um velho trinta-e-oito. Metodicamente, enfio a mão na pequena gaveta, apalpando até encontrar minha única bala. Respeitando a rotina, sem precisar acender a luz (já que o dia insiste em estuprar as frestas da janela), coloco o frígido metal no tambor e giro.

Sem maiores expectativas encosto o cano na têmpora. Aperto o gatilho. Nem de longe estou esperançoso. Só ouço o seco tec. Mais uma vez, só o tec. Que tipo de barulho ouvirei no dia? Espero não ouvir.

Devolvo o gélido ferrão ao lugar de origem. A ereção já passa a incomodar. Levanto, dou uma boa mijada e me prepararo para mais um dia como escriturário no Banco do Brasil.

Mentira publicitária

2005-03-27T21:32:00.000+01:00

Na verdade, isto aqui é mentira.

Na verdade, o que se passa é uma preguiça mentirosa.

certezas II

2005-03-25T14:10:00.000Z

Ainda no quesito certezas, fazendo uma análise retrospectiva de todo o meu passado e com isso traçando um prognóstico futuro, um tanto sombrio, é verdade, poderia dizer com mais certeza ainda - apesar dos críticos chatos (pleonasmo?) dizerem sempre que certeza é uma só, eu ainda assim acredito em graduações da certeza, das mais para menos e vice-versa - sendo que nesse caso a certeza é waaay larger que a primeira, por saber com acuradíssima precisão que definitivamente e sem a menor sombra de dúvidas eu, rino, amo muito muito melhor quando estou longe. E não digo só da distância física, digo ainda da distância temporal e da distância da realidade. Com isso torna-se absolutamente certa a certeza que amo como o vinho, quanto mais velho e mais distante e mais impossível de se realizar o meu amor, melhor ele é.

quase que conto

2005-03-24T14:55:00.000Z

O Viriato era conhecido como Quasão pela galera da rua. Tudo na vida de Viriato era quase. Uma vez, ele quase passou no vestibular da FUVEST e cursou Letras, acabou cursando Administração na PUC. Outra vez, quase foi amado. Uma vez, ele quase casou. Outra vez ainda, ele quase morreu. Enfim. Era nosso quase amigo. Nesse momento, entretanto, Viriato encontra-se no trajeto da bala disparada por Sujsmundo - bandido perigoso, do qual quase não falaremos agora.

Bem, eu já quero mudar tudo que escrevi até aqui.

Eu só quero dizer que abismo tem cinco letras.
O abismo se chama quase.
Quase é a maior distância entre dois pontos.

...

2005-03-23T14:27:00.000Z

por Rubem Braga

Tudo que nos separava subitamente falhou.

Pequenas Distâncias

2005-03-22T12:50:00.000Z

Pulou do décimo segundo andar, o infeliz. No meio do trajeto desistiu. Quem quer morrer, morre pianinho e ele começou a gritar como uma gazela no cio antes do sétimo. Levou meio segundo para se arrepender do salto. Durante o trajeto, entre um soluço e outro, tentava quantificar a distância entre toda atitude e o arrependimento.

Por sorte havia uma árvore interferindo na distância entre ele e a morte. Fez uma forcinha para direita e conseguiu amortizar a queda. Ralou-se todo num galho mal podado. Quebrou a perna ao cair sobre um arbusto. Sobreviveu. Mas acabou tomando uma coça do camelô que se assustou com o barulho. Ninguém o ajudou a levantar. Riam dele naquela situação.

No chão, se lembrou dos motivos que o fizeram pular: era um artista sensível! Sua arte soberba o obrigava a carregar nos ombros todas as mazelas do espírito humano. Diante de mais este fracasso se ocuparia em divagar sobre o arrependimento de ter se arrependido, sobre sua não-coragem ou toda a não-alegria... Subiu os doze andares manquejante. Chorou desolado ao se deparar com a porta do próprio apartamento trancada: as chaves ficaram do lado de dentro.

Sentado num degrau qualquer, pensava em ostentar mais esta mazela em troca da piedade alheia. Talvez um texto num blog fosse uma boa maneira. Quem sabe divagar sobre a distância entre qualquer atitude e o arrependimento? Afinal, tinha que tirar algum proveito da situação. E, quiçá, angariar alguns aplausos no final.

Cúmulo da distância

2005-03-20T16:52:00.000Z

Vejo-te assim, ao longe, tão distante..
Na verdade estás mesmo aqui ao meu lado.
Mas não te sinto. Estás alheio.
Está aqui o teu corpo, mas viaja para longe o teu querer.
Não sinto já o magnetismo que senti um dia..
Não te sinto. Apenas uma angústia em forma de ardor no estômago.
E mesmo que te volte a sentir, não interessa.
Decidi.
Vou só ficar aqui a ver-te de longe.
E talvez te acene.
Talvez te diga adeus, só por não saber ir sem te dizer.
Talvez nem o faça.
Depende da minha vontade. Ou da sua força.

...

Então, adeus.

das virtudes que odeio e defeitos que adoro

2005-03-18T01:16:00.000Z

Tem gente que gosta mais dessa ou daquela qualidade. A maioria das mulheres sente verdadeira paixão pelos sofredores de desilusão amorosa. E naturalmente enxergam como uma grande virtude quando alguém é capaz de sofrer muito muito por um relacionamento, principalmente se for uma história bem triste e o sofrimento for até o fim da vida, terminando com eles sozinhos e separados no final; se tiver como culpado da separação o acaso então! acham melhor ainda.

Da maioria dos homens, o que acham bastante admirável é pular um tanto assim, ou correr bem bem rápido ou bater com mais força que o outro e tal. Ou quando o fracote ganha do fortão, ou o arqui-inimigo do time que ele torce perde para um timeco medíocre, entre outras coisas do gênero.

Mas quando se junta tudo, homens e mulheres, acham realmente bonito e elegem como a maior das maiores virtudes, quando alguém é verdadeiramente triste e melancólico, quando alguém sofre e luta e morre pelos outros; acham tão lindo que chegam a chorar de emoção, e consideram isso a verdadeira virtude da vida, morrer por alguém, por uma causa ou por alguma coisa. E aí, quando a pessoa finalmente morre, depois de ter sofrido muito muito muito, eles sofrem também e choram e esperneiam e rolam no chão de tanta tristeza e beleza dessas coisas.

Eu particularmente prefiro os defeitos. Não que eu desgoste das qualidades, mas são os defeitos que realmente me atraem. Não os defeitos grosseirões obviamente, digo os defeitos charmosinhos: a futilidade de Marilym Monroe, os gritinhos e pulinhos do Al Pacino quando está atuando e até o pé horroroso da Uma Thurman em Kill Bill, e por que não o dentinho torto de Juliane Moore? É claro que os meus próprios defeitos eu também adoro, chego a cultivar com carinho a maioria deles. Levo minha chatice três vezes por semana pra fazer musculação e meu mau humor corre no parque todas as tardes pra ficar em forma.

E esse post não é exatamente uma crítica ao que as pessoas têm como qualidades, mas só acho que deveríamos juntar todas essas lágrimas choradas por essas qualidades tristes, e fazer uma represa grande grande, ou se não for bem grande, pelo menos funda funda, para sacrificar um punhado de gente por mês ou por semana, assim talvez e só talvez, essas qualidades fossem um pouco menos valorizadas e as pessoas não sentiriam tanta necessidade de serem tristes e achar a tristeza linda e formosa; e nem de achar que tudo deve ter qualidade e ser perfeito, sem nenhum defeito, porque afinal, são os defeitos que realmente fazem a diferença.

Não é Fantástico?

2005-03-17T13:58:00.000Z

Voz do Zeca Camargo:

Essa semana, foi registrado na cidade de Piraboimirim dos Palmares do Sul um caso de infecção cerebral causada pelo carnaval 2005 Globeleza. Especialistas demoraram, mas conseguiram identificar a causa do problema. É uma disfunção que ataca o cérebro depois do cidadão ou quase isso assistir desfiles de escolas de samba e contemplar os cus das respectivas celebridades à mostra. Segundo estudo, alguns cus são impróprios e, em excesso, causam efeitos colaterais a longo prazo, tais como enjôo, esfrigmia, ogeriza e retardamento. Como não poderia deixar de ser, o Fantástico e o INmetro se juntaram para conferir a qualidade dos cus das celebridades mais sacolejantes desse carnavalzão de deus.

As escolhidas para o teste foram:

Juliana Paes
Luma de Oliveira
Carol Castro
Suzana Vieira
Ludmila Dayer
Luciana Gimenez
Miguel Falabella

O primeiro teste realizado pelo INmetro foi o teste de resistência. Os cus foram submetidos a dezenove horas ininterruptas de fodelança.
Os reprovados foram:

Carol Castro
Ludmila Dayer

Carol Castro enviou um fax se desculpando e colocou a culpa da falta de resistência numa possível assadura que ela conquistou durante as gravações da novela.
Ludmila Dayer culpou a pouca idade e o excesso de pregas que por enquanto, ressaltou, ela carrega.

O segundo teste foi o de firmeza glútea, característica fundamental para total aproveitamento visual da região. Os reprovados foram:

Suzana Vieira
Miguel Falabella

Suzana Vieira mandou um fax, mas havia nele um sotaque terrivelmente falso.
Miguel Falabella não pediu desculpas, acusou uma possível fraude e disse estar escrevendo novelas.

O terceiro teste foi de hiper-exposição. Os reprovados foram:

Luciana Gimenez
Luma de Oliveira
Juliana Paes

Luciana Gimenez mandou um fax cheio de erros grotescos de português que, no geral, culpava os jornalistas.
Luma de Oliveira disse não ter absolutamente nada com o tal bombeiro que apaga o seu fogo no rabo.
Juliana Paes disse que hiper-exposto é o cu da véia. Mas nós não demos atenção.

O quarto teste foi de limpeza. Todos foram aprovados em maior ou menor grau.

Portanto, caro telespectador, cuidado com os cus que aparentam ser bonzinhos na tela, eles podem causar sérios danos. O especialista Zigmundo Clodovil aconselha:
"Esses cus todos devem ser evitados na tela. Por hora, tentem usufruir do cu da Sandy que é ISO 9002".

Vinheta e voz do Cid Moreira:

“Estamos de oooooolho”

Aquela

2005-03-16T07:55:00.000Z

por Olivia Maia

— Dizem que ela é meio doida.
— E não é?
— Acho que não.
— Ela vive em outro mundo, parece.
— Pensei isso.
— Você vai na festa hoje?
— Não.
— Só porque ela não vai?

Mas não é que ela não via seus defeitos. Apenas não entendia muito bem essa distinção que as pessoas faziam entre qualidade e defeito, o bom e ruim que tem na gente, o apresentável e o que deve ser escondido. Ela não sabia ser de outro jeito; seus defeitos e qualidades estavam sempre juntos, muito amigos e de mãos dadas.

— Isso.
— Ela é estranha. Desligada, no mundo da lua. Parece que não percebe as coisas que faz.
— Ela percebe. De um jeito diferente.
— Ouviu o que ela fez com o aquele ex-namorado?
— Ouvi.
— Fica longe dessa menina, rapaz.
— Ela não é ruim.
— Pode ser. Mas se faz as coisas sem perceber, as conseqüências são as mesmas.

E talvez por isso e conveniência de julgamento as pessoas a achassem tão estranha. Como se ela não estivesse exatamente onde deveria estar. Como se ela fosse um recorte de outra revista colado sobre uma foto do jornal. Como se ela simplesmente não devesse estar ali.

— Como assim?
— Ela pode não perceber o que faz de errado. Mas não faz diferença nenhuma, fez errado do mesmo jeito. E quem sofre depois é você. Feito o ex-namorado.
— Como você é pessimista.
— Eu não falo por mal.
— É, eu sei. Mas como eu disse, ela percebe o que faz. Acho que ela não vê mal, só isso.
— Falta de bom-senso.
— Ela se sente deslocada.
— Ela afasta as pessoas. É o jeito dela de ser que afasta as pessoas.

Uma certa desconfiança o tempo todo sempre com tudo e todos. Há de se desconfiar de figuras de uma foto de jornal quando se é um recorte de revista. Um sorriso tão singelo no meio da multidão.

— Não seja exagerado. Ninguém é feito só de defeitos. Não é possível que só veja o lado ruim na menina.
— Desiste.
— Não. O sorriso dela...

Ela era sozinha.

Ela, suas qualidades e seus defeitos e seu sorriso singelo. Ela, tão estranha.

— Você é muito teimoso.
— Já viu ela sorrindo?
— Vi. Por isso tô dizendo que é melhor ficar longe.
— Nunca vi um sorriso daqueles.
— Pois eu já. Na cara da minha irmã de cinco anos, quando faz alguma coisa errada e acha que ninguém vai descobrir.
— Não sei porque te dou ouvidos.
— Porque a sua consciência concorda comigo. Vai na festa?
— Não.
— Vai atrás dela?
— Também não.
— Então vamos na festa.
— Não. Vou lavar a roupa, senão amanhã vou ter que ir trabalhar de pijama.

Sempre sozinha.

Quality Life

2005-03-14T15:29:00.000Z

(essa é uma história verídica)

- Central de Risco. Júlio. Bom Dia (nem resquícios duma exclamação).
- Bom dia!!!! De onde fala??
- Da Central de Risco do banco, quer falar com quem?
- Com quem estou falando??
- Ora, moça, isso eu já disse! Ao atender já falei meu setor e meu nome... O que deseja?
- Há sim, é que eu pensei que Júlio fosse o nome do banco.
- A dona aí já ouviu falar em algum banco chamado Júlio?
- É, de fato nunca ouvi... e qual o nome do seu banco?
- Caramba, se você ligou pra cá deve saber. Mais alguma pergunta? Eu não tenho o dia inteiro...
- Sr. Júlio, meu nome é Valéria Mendonça e eu represento a clínica psiquiátrica Quality Life, o senhor já ouviu falar?
- Não, mas eu não estou interes...

Preparei-me para desligar e antes que eu conseguisse ela descarregou seu script como uma metralhadora:

- Pois bem Sr. Júlio. A nossa clínica já está no mercado há mais de seis anos vendendo qualidade de vida - (???) - e é 'superbem' conceituada 'a nível de' tratamentos psiquiátricos. Temos uma ampla carteira de profissionais 'gabaritados' para garantir a melhor qualidade aos nossos clientes. São mais de duas mil pessoas atendidas e tratadas nesses últimos anos com cem por cento de satisfação garantida. O senhor provavelmente dever ter algum amigo que já se tratou conosco.

Pera lá! - pensei - O que eu estava entendendo era bizarro demais para ser verdade:

- Escuta aqui, moça, a senhorita está me vendendo o quê exatamente??
- Um tratamento psiquiátrico!
- Um o quê??!!
- Um tratamento psiquiátrico que abrange - além das análises realizadas com nossa ampla carteira de prossionais gabaritados - terapia ocupacional, testes psicotécnicos para as mais diversas finalidades, atendimento por telefone ou internet 24 horas por dia, 'personal analisty', descontos especiais em nossa rede de farmácias de manipulação para toda alopatia receitada, desconto nas estadias de nossa clínicas de repouso, acompanhamento religioso - que fez questão de frisar - 'ecumênico!', terapias em grupo, as mais diversas dinâmicas para os pacientes que sofrem de T.O.C. E não é só isso!!! Se o Senhor estiver aderindo ao nosso plano e parcelar em seu cartão de crédito, estaremos enviando gratuitamente um Cartão de Afinidades, onde o senhor, dependendo da freqüência em suas consultas e da evolução do seu prognóstico, poderá estar ganhando locações de fitas grátis na rede Blockbuster, ingressos para o Cinemark e passaportes da alegria para o Playcenter. Não é demais?! Isso sem falar nos nossa comunidade no Orkut, grupos de discussão no Yahoo e o nosso chat que já arrumou até casamento, acredita? Isso sim, é qualidade de vida!!

- ... !? (eu sem resposta, estupefato!)

- Eu sei, Sr. Júlio, eu sei... Não é todo dia que um pacotão de vantagens como esse cai em nossas mãos. O senhor é um homem inteligente e tenho certeza que vai estar aproveitando. São apenas cinco parcelas de R$ 256,40 para um número ilimitado de consultas. Sabe quanto custa uma única sessão de terapia paga particularmente? Esse preço é um presente nosso para pessoas especiais - senti de fato, maldade nesse 'especiais' - . O senhor pode estar me passando o número do seu cartão?

Nessa hora gargalhei ao ponto do meu chefe me chamar a atenção com o olhar.

- Pode parar garota, isso só pode ser um trote. Vamos, revele! Quem é você? Andréa Muroni?, sim só pode ser você!! A Lima?? Não, da Lima eu reconheceria o sotaque lusitano... Srta. Bia? Cherry? Vamos, já perdeu a graça!! Já sei, Sarah?? Ou a eloqüente Camila?? Só pode ser...

Senti um tom de sobriedade que beirava uma ofensa pessoal:

- Sr. Júlio! Isso não é um trote. É meu trabalho. Por favor, trate-me com mais respeito!
- Está bem, me desculpe, mas eu não quero o seu produto!
- Mas é uma oportunidade rara, pense em sua qualidade de vida...
- Não, não... tenha um bom dia.
- Veja bem, não deslique. Vá me dizer que o senhor não está precisando de um tratamento psiquiátrico!!
- Oras, a senhorita já está passando dos limites, tenho que ressaltar que esta ligação é gravada e eu posso processar a sua empresa por me importunar num horário de expediente. E além do mais, me chama de maluco...
- Tá vendo?
- Tô vendo o quê?
- Por qualquer coisinha o senhor já fica irritado, assume toda essa postura de superior, quer passar por cima de todos como um trator e ainda lança mão arbitrariamente do código de defesa do consumidor por qualquer coisa. Isso é preocupante, não acha??!!. Tenho experiência suficiente como operadora de telemarketing para afirmar que isso é um problema com seu superego!

- ... (eu tentando controlar o 'vápraputaquepariu' que estava para golfar).

- No mínimo, um medo subconsciente da castração!
- Já sei, você deve ser a prima do William. Eu sei que vocês adoram passar trotes juntos. Vamos, ponha o Will ao telefone.
- Sr. Júlio!!! Eu não tenho culpa de seus complexos de inferioridade perante todos os amigos que o senhor acabou de citar...
- Como?
- Sim, este diálogo está carregado de evidências nas entrelinhas. E não pense que só porque eu falo 'superbem' e 'a nivel de', eu não possa estar lhe pré-avaliando psicologicamente. O senhor está beirando o sadismo, sabia?
- Oras... Faça-me o favor!!!

Bati o telefone com muita raiva. A garota de fato me tirou do sério.
Respirei fundo. Uma, duas, três vezes...
Fiz alguns exercícios da ginástica laboral para relaxamento.
Levantei, fui ao banheiro, tomei uns goles d'água. Voltei ao meu posto renovado e até achando uma certa graça naquela situação.Quando toca novamente o telefone:

- Central de Risco. Júlio. Bom dia.
- Sr. Júlio, pense bem: nós damos acompanhamento especial para quem tem dislexia, oferecemos inclusive corretores ortográficos... esse seu 'não' é apenas uma denegação! Ernest Becker diria que...
- Cacete!!! Vá tomar no...

tum, tum, tum, tum, tum.

A qualidade do aço

2005-03-13T19:37:00.000Z

A sala está escura. Usa as persianas descidas para que na penumbra possa vislumbrar a presença dele. Fica assim a recordar os momentos que passaram juntos. E se fechar os olhos consegue ver ainda com mais nitidez os contornos dos braços masculinos, em contra-luz.
Sorri. A solidão assusta-a, mas consegue iludi-la assim.
No gira-discos o vinil negro e luzidio desprende uma melodia pungente.
Cerra os dentes. A ausência dele mata-a por dentro.
Num acesso de violência atira ao chão o solitário de vidro.
Pela sua cabeça passam todas as qualidades daquele que é motivo do tumulto interior. Agarra no disco e atira-o pela janela fora. Não se conforma. A distância enlouquece-a.
Senta-se no chão dobrando-se sobre si mesma, chorando convulsivamente. O trabalho rouba-os um ao outro. Levanta a face e limpa as lágrimas à manga da camisola. Sempre usara as mangas mais compridas do que os braços. Ajudavam-na a manter quentes as mãos que eram inexplicavelmente geladas, mesmo nos dias mais quentes do ano.

Se a relação sobreviver, deve ter a força do aço... Aço inoxidável... É isso! Certificado pelo Instituto de Qualidade. Sim! Lembrou-se de repente! A sua panela preferida que emprestara e nunca mais lhe tinha sido devolvida. Levantou-se e foi telefonar à mãe. Precisava do objecto para o atirar também pela janela. Pela qualidade do aço a cabeça que se partisse iria certamente transformar-se em obra de arte...

erotismo puro

2005-03-11T14:41:00.000Z

quero

2005-03-10T13:39:00.000Z

Encontrar aquele desenho puto de bem feito, pouco pelo loiro pela pele branca, coberto com a blusinha clara, velha de guerra, de alças solidárias que permitem o balançar dos seios firmes soltos com seus mamilos rosas a clamarem beijos mordidos de tantas outroras tântricas precoces. O umbigo à mostra, sexo dos anjos, meu anjo. O short curto e leve - que deixa parte bundinha tão mostrada e rebolada e oh, porque não, dada, aparecer. Os pés pequenos descalços com as unhas feitinhas, o cabelo de cachos exatos com o cheiro bom do mal preso displicentemente em um coque fixado a lápis. Volta da cozinha, volta, antro das comidas, pisando firme, com uma manga inteira sem casca na mão, escorrendo suco pelo braço. Senta no sofá, palco de ligações complementares e gemidos abafados, ais, coloca os dois pés sobre o dito e apóia os cotovelos nos joelhos abrindo um pouco as pernas laceadas enquanto os olhos se perdem na janela. O amigo sol define os contornos. Três chupões sedentos na fruta antes de te perceber ali, de soslaio, tocaiêro. Com o sorriso aberto de quem acaba de ser surpreendida, com as sobrancelhas desenhando a putidão, com os lábios e queixo melados como tantas outras vezes,oferece sua fruta num delicioso, necessário mas quase prolixo - Quer?

Tarde de Verão

2005-03-09T09:42:00.000Z

Por Sónia Almeida

Estava uma tarde de muito calor, aquele ar sufocante que queima as narinas ao ser inalado. Até custava respirar, quanto mais caminhar ou passear fosse para onde fosse. Decidi ir ao cinema. Nada como um sitio com ar condicionado num dia infernal como este. Sempre dava para passar um bocado da tarde ao fresco.
Escolhi um filme ao acaso, já se sabe que Agosto não é mês de cinéfilos. Sentei-me na fila de trás, queria estar tranquila e sentir o máximo de ar fresco.

O filme era genuinamente mau. Uma xaropada qualquer de Hollywood, aqueles filmes com muito tiro e pouca história, um verdadeiro convite ao abandono dos sentidos. Pouco tempo depois os meus olhos começavam a fechar-se lentamente.

Pressenti alguém sentar-se ao meu lado. Ainda bem que está escuro, e não dá para notar que eu estou quase a dormir. Não me importei mais com o meu vizinho de cadeira, afinal há muita gente a querer refrescar num dia infernal como este.

Estava quase a adormecer embalada pelo som dos tiros quando sinto uma mão forte no meu joelho. O meu coração disparou, todos os sentidos ficaram alerta, mas os olhos permaneceram fechados. Não sentindo resistência, a mão começou a mover-se lentamente, a apertar, a subir mais um pouco pela minha perna. Instintivamente, afastei as pernas, o calor tinha vencido as minhas resistências e ateado um fogo em mim.
Enquanto explorava cada vez mais o caminho entre as minhas pernas, outra mão pousou suavemente no meu peito, e eu não consegui conter um suspiro de prazer. Era uma loucura, mas o desconhecido tem sempre um enorme grau de excitação.

Aquelas mãos sem dono inundaram-me de prazer, e com um pequeno gemido abandonei-me por completo na cadeira do cinema. Deixei o prazer invadir-me e percorrer-me com um calafrio.

Antes do fim do filme já as mãos se tinham ido embora. Saí com um sorriso nos lábios e forças redobradas.

Falo

2005-03-08T13:31:00.000Z

Inesperadamente, após poucos meses de encontros e alguns desencontros, quilômetros em palavras intelectualmente dissertadas, conversas profundas, profanas e agumas horas (se somadas, dias) de espera, encontram-se na cama.

Agora ali, naquela arena, não há uma citação cabível, uma tela de cinema, a crítica de um bom livro ou divagações sobre o divino que possam distrair-lhes. Provavelmente não iniciarão, nus, uma conversa sobre literatura, política ou viagens. Não vão, no ato, dialogar nem trocar idéias.

Sós, sem palavras nem frases, sem objetos nem roupas. Sem uma peça íntima ou artigo de revista para cobrir-lhes o que até então seria possível esconder um do outro: o corpo, a carne, os pelos, a pele.

Eis a hora que arriscarão fatos além de palavras. Um discurso de imagens com atos fálicos e cheiros. Serão docilmente malvados um com o outro. Vadiarão cada um ao seu modo, de olhos fechados e concentrados. No corpo alheio, em zonas seguras onde se acumula o sangue a pulsar. Se castigarão um tanto. Intrusos um do outro, dissolutos, soltos, saltos, soluços, suor, dor - só um tanto - gana, gula, pernas, braços. Uma ação, pulsão de dentro para fora e de fora para dentro, deixando-os no ápice fora de si. Susurros e um teto azul claro.

- Aceita um cigarro??
- Ué, mas nenhum de nós fuma...
- Então pega aquele livro do Saramago ali pra mim!?
- Qual? Não estou enxergando...
- Ensaio Sobre a Cegueira.
- Urgh! Prefiro o Baudelaire!

Apartamento

2005-03-06T21:25:00.000Z

Dividem um apartamento. Arrendam-no a meias. Dormem em quartos separados e nunca interferiram na vida um do outro. Nunca se perguntaram se vêm jantar nem porque é que não foram dormir a casa na noite anterior. E hoje não foi diferente.

Ela chegou tarde de uma festa de aniversário. A claridade coada que entrava pelas janelas do quarto dele, a porta aberta, disse-lhe que ele não estaria ali. Deve ter ido sair, pensou.

Dirigiu-se directamente para a casa de banho onde começou por escovar os dentes. Estava ansiosa por se livrar daquele sabor a etanol adocicado, agarrado às papilas gustativas. Despiu-se sem nenhum ritual especial e tomou um duche rápido. Já agora via-se também livre do cheiro enjoativo a tabaco que se lhe prendia à cabeça nua... A roupa foi atirada para dentro do cesto. Deixou a toalha esticada no varão da banheira e seguiu para o seu quarto assim, desnuda, limpa e leve.

As persianas ainda estavam abertas e deixavam entrar uma claridade difusa, das luzes lá fora. O seu coração bateu ligeiramente mais forte, quase imperceptível, a alteração, quando olhou para a sua cama e percebeu os contornos do corpo dele, por baixo do lençol fino de algodão.

Dormia profundamente, ele. Sorriu, ela. Surpreendida constatou que gostara da invasão subtil.

Não se atreveu sequer a fechar as cortinas, com receio de o acordar. Sentou-se na cama com muito cuidado e deitou-se por baixo do lençol. Passou um braço pela cintura adormecida sentido a pele macia e quente. Cobriu-lhe o sexo nu com a palma da mão esticada, apenas tocando ao de leve. Sentia o calor que emanava daquele corpo aparentemente inerte e suspirou. O polegar poisado no ventre dele. Sentia os movimentos que levavam a sua pele ao encontro do dedo privilegiado. Chegou-se mais para perto. Aninhou o seu corpo fresco do banho no dele. Quente do sonho. Sentiu toda a extensão das costas masculinas agarrar o seu ventre, os seus seios redondos... Adormeceu assim, embalada pela respiração profunda do corpo que jaz entregue ao sono, à sua frente. Nem reparou na alteração do ritmo respiratório. Ele ouviu o gemido ligeiro que ela soltou antes de adormecer. Segurou na mão dela que descaía de relaxamento muscular e voltou a colocá-la ao de leve sobre o sexo nu, desprotegido. Respirou fundo... E sentiu um braço passar por baixo do seu corpo e segurar-lhe o peito. Pegou a mão que o acariciava levemente, quase como se fosse apenas uma corrente de ar morno. Aconchegou-a contra o seu peito ávido. O murmúrio húmido ao ouvido: gosto de ti.

tem alguém aí?

2005-03-04T20:11:00.000Z

Toda essa gente obsessiva pela realidade, ávida por dizer e ouvir verdades. Todos esses sadomasoquistas, porque é só isso que essas pessoas podem ser, sadomasôs, viciados na realidade, sentindo um prazer secreto em machucar o próximo com uma verdade inconveniente e em ouvir verdades pontiagudas, doídas e tristes. Sim, tristes, bem tristes, porque é preciso ter fé, coragem e esperança, muita, para crer que um dia e só por no máximo dois ou três minutos desse dia realista, que o mundo seria um lugar melhor por conta de todas essas verdades.

Isso sem levar em conta que seria um tanto solitário, sendo que as únicas relações possíveis são apenas as virtuais, primeiro porque a gente não enxerga o mundo como ele é e sim através de algumas impressões vagas e absurdas que temos; segundo porque as pessoas que vemos não existem, são apenas idéias misturadas com lembranças e aspirações, que servem no máximo do máximo como imagens em espelho; e terceiro e mais importante, por nós mesmos não existirmos, só um punhado de sonhos, desejos e pretensões combinados com as frustrações e o rancor em diversas proporções diferentes. Mas baseadas sempre sempre em idéias pré-concebidas porque afinal todos tememos e negamos o desconhecido, com isso o mundo fica assim, com uma cara mais familiar e menos assustador, um tanto fantástico sem dúvida, só que mais aconchegante.

Ainda assim, mesmo que o mundo não fosse esse mundo, e fosse do jeito deles, sem qualquer fantasia, sem as possibilidades, sem a presença da mágica e da esperança do impossível e obviamente chato, muito chato, essa seria a maior vitória dos malditos realistas. Querer o mundo assim, todo realzão eu não quero, todo branco e preto, todo sincero, não mesmo! Quero o vazio, e as infinitas possibilidades contidas no vazio, quero as sombras das verdades escondidas, as mil cores do infinito e minha tela plana de cristal líquido Sync Master 240T TFT.

Santa Virtualidade

2005-03-03T12:45:00.000Z

Você, irmã moderna que não perde uma oportunidade de se artualizar no mundo virtual. Você que comprou cd roon do Pe. Marcelo Rossi e baixou no seu pc a Paixão de Cristo. Você, amiga que brinca escondida com o fotoshop fazendo loucuras na foto do Mel Gibson, que adora um papo no chat da Canção Nova e tem uma imagem do Papa como proteção de tela, não pode perder essa oportunidade:

Vá à Fátima sem sair do conforto de sua almofadinha anti-hemorróidas. Acenda uma vela on line por uma módica quantia de 0,2 euros que podem ser pagos no cartão de crédito!! E se o papo da hemorróida for sério, você ainda pode encomendar uma escultura de cera com o formato da região atingida. Não é o máximo??!!

Eu mesmo já fui lá e acendi a minha. Vai que um desses Lucius da vida (ou da morte!) resolve me cutucar à noite para ditar umas coisinhas. Eu heim...

Prisioneiros de um ego

2005-03-02T12:20:00.000Z

por William Oliveira

- Está tudo acabado entre nós! - disse num seco e convulso soluço.
- Quem é você? - perguntou o homem, visivelmente surpreso diante daquela histérica intimação feminina.
- Pouco importa! - bradou a mulher, profundamente perturbada. - Está tudo acabado, chega! Eu não agüento mais!

Algumas pessoas já os observavam, talvez daqui a pouco se formasse um círculo inútil e sufocante com os típicos olhares curiosos. Explicações seriam exigidas, julgamentos pronunciados, castigos aplicados. Seriam eles um casal numa crise pós-moderna?, perguntariam alguns acadêmicos. Seriam tórridos amantes de motéis de beira de estrada?, arriscariam os funcionários de uma sex-shop. Seriam fãs de Offspring e Marilyn Manson?, flertariam dois clubbers caídos na sarjeta. Seriam vapores da Vila do João?, vibraria o PM da cabine. Seja lá o que eles fossem ou viessem a ser, um cenário nada animador se desenhava. Era preciso pôr fim a essa delicada situação.

- Largue meu braço, você está enganada - decretou o homem, convicto de cada palavra e pontuação. - Eu nem sei quem é você, e você muito provavelmente sequer sabe quem eu sou - e, desviando-se com pompa da mulher como se desviasse de um bueiro aberto, concluiu: - Portanto, com licença.

Triunfante, continuou seu caminho resoluto entre os curiosos já imersos na rotina urbana e indiferentes à existência daquela desequilibrada.

- Sei de tudo - recitou a mulher, repentinamente recuperada de sua aflição. A multidão se deteve imediatamente. Silêncio, expectativa, temor. Teatralmente parado, o homem, mãos nos bolsos, se virou e seguiu a passos largos e cambaleantes na direção dela.
- Sabe, é?
- Sim, eu sei - sorriu levemente, confortável à ocasião, e cruzou os braços.
- E vai contar para todos? Não responda, já sei: só se eu não for um bom menino, né? Quer que eu pegue um galho de goiabeira para que sua ameaça fique mais contundente? Mas espere, onde eu penso que estamos? Na Baixada Fluminense? - riu artificialmente. - Não, estamos em Copacabana, reduto das farmácias e sex-shops. Aliás, não é uma incoerência? - filosofou - Um bairro predominantemente idoso (e doente) ter também esta quantidade de guetos sexuais? Estariam nossos avós fazendo... bem, de qualquer maneira, a variedade de ameaças que você tem nas mãos é muito maior: de cápsulas contra artrose a chicotes contra pervertidos. O que prefere? Afinal de contas, não tenho sido um menino nada comportado... - pausa. - Pronto, satisfeita? Você conseguiu. Chamou minha atenção e de mais meia dúzia de anônimos. Agora, adeus.
- Pare! - gritou a mulher, percebendo sua derrota. Olhou ao redor e lá estavam eles: famintos, salivantes, indiscretos e talvez a seu favor. Cavalos à espera do tão saboroso feno. - Não me subestime, eu conto tudo pra eles, ouviu bem? - apontou. - Eu conto, hem... Ei, pessoal, EU SEI DE TUDO! SEI DE TUDO - e correu saltitante pela arena recém formada.

Não havia muito a se fazer, a não ser sair dali imediatamente. Eram no mínimo absurdas as circunstâncias que o conduziram e agora o detinham naquele espetáculo com requintes essencialmente caricatos. Kafka rolaria em seu túmulo com tamanha tolice; Beckett teria amaldiçoado o insolente que ousou escrever uma narrativa dessas. Mas isso pouco importava. A multidão continuava impassível, e o leitor irritado já ameaçava desistir desta cansativa leitura de intertextualidades baratas. Algo devia ser feito.

- Sua louca! Pare com isso, entendeu?! - sacudiu os ombros da mulher. - O que pode saber uma mulher descabelada como você?
- Ei, cê tá me machucando, cara!

Ele a largou e deu uma volta em torno de si próprio.
- Isto não tem o menor sentido - lamentou, sentindo-se forçosamente na pele de um trágico Josef K.
- Dane-se! Está tudo acabado entre nós, eu já disse.
- Mas quem é você?
- Não importa.
- Como assim?! Onde vai dar isso? Será que você não vê que estamos num círculo vicioso? - e percorrendo a arena: - Será que ninguém aí vê que isso não vai a lugar algum?
- E por acaso existe algo que leve a algum lugar? - desafiou a mulher.
- Não me venha com pieguices sartreanas - zombou com uma das mãos, alheio ao desconhecimento da platéia sobre Sartre. - Eu vou embora, eu nem mesmo a conheço, não sei porque permiti que isso chegasse aonde chegou. - rápida pausa. - Quer saber? Você precisa de um bom tratamento psiquiátrico.

E quando ele já procurava um vão na arena para sair, ela retrucou:
- Preciso, é? Que eu saiba, é você quem vem tomando antidepressivo diariamente e freqüentando quatro vezes por semana o psicanalista na Figueiredo Magalhães.

A acusação teve efeito instantâneo.

- Quem é você, afinal, hem?! - apertou seu braço, puxando-a para si. - Uma solteira depravada que persegue homens desesperados?
- Uau, ao menos reconhece sua enfermidade... - sorriu levemente. - Seu médico faz bem em continuar uma linha ortodoxa. Gestalt não tá com nada - finalizou, também alheia ao desconhecimento popular sobre correntes psicanalíticas.

Impaciente, ele ameaçou agredi-la com a outra mão.

- Hum, que machão... Cuidado que eu posso gostar.
- Vadia! - e a lançou ao chão com fúria.
- Vocês homens são tão previsíveis... - levantou-se, ajeitando seu cabelo castanho.
- Isso é tudo o que você tem a dizer? - cuspiu resignado e tomado pelo suor.

A mulher ponderou. Talvez estivesse sendo dura demais com ele.
- Tá legal, você quer saber quem eu sou? Você quer um pouco de sentido para este enredo? Se isso o ajuda, meu nome é Carla.

O homem franziu a testa na tentativa de resgatar da memória alguma lembrança de um nome tão peculiar.

- Não, eu não fui uma das suas transas - arrematou categórica.
- Pelo menos até agora... - respondeu desavergonhado, para o deleite de todos.
- Não se iluda, meu bem. Já falei que está tudo acabado entre nós - repetiu, ignorando a aflição do leitor provavelmente já zangado.
- Mas você sabe de tudo... - lamentou, temendo um afogamento em sua própria existência. - O antidepressivo, as constantes consultas no terapeuta da Figueiredo Magalhães...
- E ainda mais - completou Carla, surpreendendo-o.

Um incontrolável desejo de cometer um assassinato se manifestou naquele homem. Seria sua única saída, sua definitiva libertação. Uma escolha um tanto previsível para o gênero, é verdade, mas ideal para a conclusão deste conto metido a literatura pós-moderna.

- Não seja tolo - interrompeu Carla - matar a mim não mudará o rumo das coisas. Serei apenas mais uma gota de sangue nesta tela de computador.

Desnecessário dizer que a afirmação provocou calafrios em todos.

- Tela de computador? - indagou, transtornado e com uma faca na mão.
- Vai me dizer que você não sabe? - fez Carla com as mãos nas cadeiras. Depois, aparentando ter o controle da situação, continuou: - O cara já usou e abusou de recursos narrativos pra lá de batidos, sacadas nada originais, e você ainda não percebeu? A propósito, como você acha que essa faca foi parar em sua mão?

Aterrorizado, ele hesitou olhar, mas, apesar de ser um mero e promissor personagem, não era desprovido de um sentido chamado tato.

- Não pode ser...! - constatou.
Carla manteve-se calma, serenamente inglesa e elegante.
- Eu sei, eu sei. Mas veja só: é uma situação delicada. Ele tem uma ótima idéia na cabeça, mas talento insuficiente para desenvolvê-la em poucas páginas. Não sabe o que fazer, coitado. Já tentou buscar inspiração nos grandes mestres e fracassou. E tem mais: me parece que ele foi convidado para postar um texto num desse blogs coletivos chamado "5contra1", e ele precisa colocar coisas novas lá... quer dizer, aqui.
- Mentira! - gritou. - Eu não posso ser apenas uma representação transitória de alguém que se diz literato frustrado e decadente! Por quê? Para quê?

Uma baba desceu-lhe lentamente, escorreu pelo pescoço e lambuzou sua camisa. Era como se sua existência tivesse sido abreviada, resumida, limitada a uma virtualidade baudrillardiana. E realmente era isso. Mas Baudrillard, como todo francês ranzinza, argumentaria que mais uma vez tinha sido feita uma interpretação errada e tendenciosa de sua obra.

- Por quê? Para quê? - insinuou Carla. - Para satisfazer o ego dele.
- Não! Eu quero minha utopia de volta! E meus antidepressivos também! - queixou-se, batendo o pé no chão.

Carla, solícita, acudiu-o.
- Não fique assim. Provavelmente teremos nossa existência retomada quando ele for mais maduro literariamente. Por enquanto é só para manter os leitores ocupados e visitantes deste blog. É patético, eu sei, mas é o que nos resta por enquanto.

Aliviado, ele a olhou nos olhos e sugeriu:
- Me dá um beijo?
Ela permaneceu alguns segundos calada e, por fim, respondeu:
- Mas eu já não falei que está tudo acabado entre nós? - e, dirigindo-se à multidão, arrematou: - O que vocês estão olhando??!!

quase um wave mp3

2005-02-28T18:25:00.000Z

De São Matheus à Pinheiros, fios, metrô, asfalto, luzes, toda a cidade, toda a madrugada, toda ama drogada, a cidade não pára já dizia um nego aí. Uma aguinha pra solidão, por obséquio. Os dois no monitor, um de 17´ outro, 14´. Ela designer ele, contador(falido). Speedy, internet discada baby. Atravessaram as barreiras do som e dos cheiros e das logins e passwords travando entendimentos em convercês ms/ênicos, em tecladices madruguêras minha nega. Tc, tb, vc, kkk. Relatando emoções: emoticons, emoticões diárias. Foto ele, foto ela. A transferência de cleomir.jpg foi concluída; você recebeu em meusdocumentos/ coração isabella.jpg. Ela e sua cybershoot modelo nwc 14002, um colega escaneou pra ele. HP, Intel. Machintosh. Orkut? Ele tem, ela não. Kkk. Gostei da foto, ele. Eu também, ela. Postaram-se. Blig, Zip, Blogger, Blogspot, Wunder/full. @.

Bellinha diz:
2348-0218, liga rs.

Cleomir:) pode não responder porque seu estado é offline.

Alô, ele. Alô, ela. Dois minutos afobados e marcaram um encontro, flor. Onde?ele. Google, ela. Assim mesmo, divindade no modem. Ele ônibus, mais de um mas um só com bilhete único. Ela, metrô. Shopping Santa Cruz. Torpedo SMS, lá estavam eles os dois. Ela não gostou. Ele apaixonou-se. Ele era baixo, vestia-se mal e era chat. Ela era linda e perfeita.

www.euteamo, ele.
Servidor não encontrado, ela.
Atualizar, ele.
Servidor não encontrado, ela.

.com
.net
/vida
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Desconectar.

Morte, minha preta.

Texto virtualmente intolerável

2005-02-27T17:12:00.000Z

No tempo dos nossos antepassados, as relações eram tudo menos virtuais.

Ou talvez fossem mais virtuais do que são agora. Se não, vejamos: não faziam nada sem ser acompanhados por tias ou primas e mal conheciam os noivos antes de se casarem...

Agora, uma relação é um mundo de virtualidades mais ou menos reais. Porque no fundo, mesmo que os protagonistas sejam de carne e osso, as pessoas são sempre personagens. Se formos ver, tirando outros casos (dirão vocês que a maior parte, talvez. Eu digo que talvez não), quando conhecemos alguém através de um monitor e um teclado, conseguimos ser mais genuínos do que se nos confrontássemos cara a cara com o nosso interlocutor.

E surpresas, essas, surgem sempre. Agradáveis, desagradáveis... Quer a virtualidade da relação seja à base de bits ou à base de ilusões e mentirinhas bonitinhas, veiculadas por uma bela personagem presente, mas tão fictícia como uma foto do Ewan McGregor ou da Anna Kournikova enviada por e-mail por uma baleia disléxica com borbulhas no rosto.

A virtualidade é relativa. Digam o que disserem. Eu escrevi o texto e publiquei-o. Vocês lêem o texto que eu escrevi. Há uma relação implícita. Real. Para além da virtualidade dos caracteres escritos. Deus poderia ser virtual. Mais do que eu até. Mais do que tu. Se por virtual entendermos algo não palpável. Invisível, ou que pode estar lá ou não. Um holograma. O que quiserem.

Ou, de uma forma mais abrangente (e para os amantes de jogos de associação livre), o termo “virtualidade” pode estar relacionado com virtude. Ou ainda melhor, com virtuosismo!!

Escolham o significado que mais vos agradar porque no fim de contas, quando lidamos com realidades virtuais, podemos sempre apagar e experimentar o caminho alternativo. Lidando com virtualidades reais...

Bom, fiquei presa na necessidade real de fazer o trocadilho, mas libertei-me virtualmente de tal obrigação. Até para a semana.

ponto final

2005-02-25T10:01:00.000Z

Hoje me senti ridículo. Fiz questão de me ludibriar e ser um engodo pra mim mesmo. Volta e meia me pego fazendo isso, volta e meia me traio, sou infiel e tendencioso comigo. Não que eu faça por mal, simplesmente acontece; são peças que me prego, são verdades que me nego, são mentiras que acredito.

E esse é um daqueles detalhes que deveria ser riscado, rabiscado e banido da lista dos meus dez maiores detalhes pessoais. Só que quanto mais eu risco, mais grifado me parece, saltando cada vez mais aos olhos, adquirindo destaque cada vez mais importante. Digo que vou mudar, que vou fazer, acontecer e ser diferente; prometo não agir assim de novo, não me repetir, que essa sim foi a última vez e quando menos vejo, já está acontecendo de novo.

Ponto e virgula, fim e começo, reticências, dois pontos, volta e retorno. Um passo a frente, dois para trás, com um em frente, eu volto, eu sempre volto do mesmo ao mesmo, do começo do fim e comigo me perco, pra ser sempre eu mesmo, como fim em novo começo.

aurora

2005-02-24T13:51:00.000Z

Frio. Escuro. Eu queria um banho. O sangue na garganta atrapalha a respiração. Essa corda no pescoço... Pra onde? Que horas? Eu já nem sei. O capuz sufoca. Eles conversam alguma coisa em árabe. Algo relativo ao tempo, parece. Manter a sanidade. Calma. Calma. Esses empurrões, mais alguns metros. Escuro. Empurram novamente, pancada das costas na parede. O sangue da garganta vem à boca e escorre pelo queixo. Pelas vozes e passos percebo, são dois. Discutem novamente alguma coisa... droga, não escuto, falam alto e muito rápido. Silêncio. Escuro. O que houve? Um passo pra trás e sinto a parede nas costas. O capuz sufoca.

Clack! Clack!*

Então é isso mesmo...
Eu sinto a parede no escuro. Escuto:

_ Par!**
_ Ímpar!**

Não acredito. Um par ou ímpar pra ver quem começa.
Calor. O sol deve estar nascendo.

*barulhinho de metralhadora engatilhando.

**traduzido do árabe.

De primeiras e últimas

2005-02-22T20:06:00.000Z

por Adrilles Jorge

Inícios são inexoravelmente constrangedores.Não deveria haver primeira vez em sexo, em amor, em comida, nem em nada.Como um milagre metafísico, tudo deveria se transformar em rotina instantaneamente. Primeira vez envolve inexperiência básica, falta de saber o que fazer.Reparem, qualquer início mata de vergonha.O pirralho imberbe e cravado de espinhas que não sabe onde por a mão(ou outra coisa) no lugar quando tem sua primeira experiência sexual, o patético e pavoroso primeiro poeminha de um poetinha em potencial, a primeira vez que se come escargot, a primeira vez que se é rejeitado.

Não à toa, nascemos nos esguelando, berrando por vir ao mundo a contragosto.Conhecer tudo de cara é um acinte para quem está acostumado ao aconchego do ventre materno.(sejamos didáticos e elementares:esta é uma metáfora primária que quer dizer o seguinte:não há primeira vez que não seja traumatizante e difícil;se dependesse de todo mundo, todos ficariam eternamente na barriga materna, o que seria uma solução para a humanidade inteira:um bando de mulheres barrigudas sem nascimento, sem gênese.É uma saída covarde, eu sei, mas ainda assim tentadora:o eterno permanecer no ventre materno, até que apodrecêssemos de conforto e sono dentro das barrigonas, e morressem as mães em potencial também de tanto serem paparicadas por parentes e amigos , de tanto carregarem um feto que teimaria em não nascer, como está quase morrendo este parênteses que teima em não se abrir como uma barrigona que teima em não liberar o pimpolho.Seria uma saída covarde e que provocaria a extinção da humanidade, mas ainda assim(por que não?)(Outro parênteses dentro do parênteses)(Deus...), ainda assim extremamente edificante (outro:de um nada, talvez).Fim de parênteses, fim de barriga protetora).

Ah, mas não adianta, teimamos em nascer, em conhecer tudo, em quebrar a cara até saber que toda primeira vez é igual.Deslumbre, choque e decepção.Estas três palavrinhas que definem toda uma vida.Mas não se aprende, ninguém aprende.Maturidade não existe, maturidade é morte, apodrecimento(outra metáfora básica:mas esta eu não explico não).Maturidade mesmo é saber que somos eternos meninotes, enfiando o dedo onde não se deve, colocando na boca o que não se deve, experimentando tudo pela primeira vez, tudo feito desesperada e atabalhoadamente.Tantas primeiras vezes que redundam sempre nas três palavrinhas.Vale a pena redundar, não seria a primeira vez:deslumbre, choque e decepção.E por aí vai, até chegar uma última vez que talvez revelará a primeira vez fatal(ou não):a primeira morte, o primeiro fim, ou talvez o primeiro começo de fato.

Primeiro Dia

2005-02-22T12:03:00.000Z

“No início era o Verbo, e o Verbo estava voltado para Deus.
E o Verbo era Deus. Ele estava, no início, voltado para Deus.
Nele estava a vida, e a vida era a luz dos homens e a luz brilha nas trevas,
e as trevas não a compreenderam."
(Jo 1, 1-5).

- Psiu, psiu! Dá a bunda pra mim?

Naquela manhã ao caminhar pelo Vale do Anhangabaú não pensava em muita coisa enquanto rezava o terço. Algumas feminices de mulher quase quarentona e de corpo em boa forma. Dessas que ainda moram com os pais, freqüentam bingos inofensivos no salão paroquial e brigam para continuar tocando violão no grupo de jovens aos domingos depois da missa das dez. Como estão caros os produtos da avon, será que uma blusa branca de babadinhos na frente combina com aquela minha saia de pregas colegial, quantos convites a liga das irmãs missionárias venderam para a festa do caqui, será que o irmão estava mesmo olhando para os meus peitos, cruzes! queima ele, Senhor. Fim do terceiro mistério. Pelo sinal da santa cruz... E antes do livrai-nos Deus, a surpresa. Deu ainda dois passos, depois parou.

- Vamos! Dá a bunda pra mim?

Era só dizer não e seguir em frente. Ou só ignorar. Afinal, era moça virgem. Católica por tradição. Mas esse era um pedido fora do comum. Um querer tão idôneo... Que veio numa hora em que tudo estava tão sem emoção. Um senducação qualquer escarrou. Eram as trombetas celestes num nariz assoado. Dentre os pombos sujos que ali buscavam restos, um era branco. Seu arrepio foi divino. Praticamente um sinal dos céus. Além do mais, nunca alguém havia lhe pedido assim, na cara dura. Na lata, como se diz. No máximo um namoradinho do ginásio que a cortejou durante três anos e um dia tentou enfiar um dedinho no grelo. Caramba! Ele não cortava as unhas. Arranhou. Foi merecido o tabefe.

Mas esse homem não. Chegou do nada. Foi apertando o passo até chegar perto do ouvido e tascou-lhe um dá pra mim gostoso que fez ventinho no cangote e arrepiou até onde ela nunca imaginou que arrepiasse.

- Vem, dá a bunda pra mim!

Já não era mais uma perguntinha. Era quase uma ordem. O homem moreno, vestido com roupas simples e um tanto sujas exalava um cheiro de cerveja ao falar. Sua boca secou de uma forma tão súbita que não conseguia mais emitir nenhum som. Nem imaginou por quanto tempo ficou imóvel. As feminices deram lugar a pensamentos descontrolados. O que ele pensa que eu sou, sou de família, é cada tarado que aparece, e toma álcool já pela manhã, ali na frente tem um postinho policial, eu posso gritar, isso não se diz, deveriam ser proibidas as palavras desse calão, sujeito grotesco, olha lá todo suado, deus que me livre, se ainda fosse um mendigo eu perdoaria, mas parece trabalhador, vou dar um tapa, não! vou empurrar, não não, vou ignorar e continuar a rezar. Ave Maria cheia de graça... E antes do senhor é convosco foi espertada pelo volume que crescia discretamente na calça apertada. A passada leve de mão que ele deu sobre o membro foi decisiva. Era um novo sinal dos céus. Quase gritou aleluia.

- Dou.

Caminhou um bom bocado sem mais ouvir a voz do homenzarrão. Não havia percebido que o dia estava tão quente. Nenhuma palavra no trajeto até o Edifício São Vito. Durante o caminho tentou pensar em Cristo vertendo água viva no madeiro. Mas uma dessas fixações pasolinianas por pélvis não permitiu outro pensamento senão os mais impuros. Algumas vezes, do nada, um trecho de oração aparecia como um flash. Salve rainha. Uma salve rainha que agora vinha não como ladainha, mas como ovação. À ela. Em vez de coro de anjos, salve rainha era gritado por um monte de bichinhas a estimulando na imaginação. - Vai rainha, arrasa! - Transpirava. Tremia a carne. Salivava.

Um quarto sujo de cheiro quente num prédio-cortiço onde a privacidade era luxo de poucos. Foi lançada na cama. Fixou olhar na pélvis que agora arreava o zíper. Gigantesco. Descomunal. E sem nenhuma unha. Boa pegada. Forte. Abre a boca. Gosto amargo. Vira de bruços. Lambida fresca na brasa. Dor de enxame de abelhas. Pára. Calma, já passa. Vai e vem com força. Tá doendo. Eu sei que você gosta, minha fêmea. Mais força. Tira de lá, bota na boca. Inunda que quase engasga. Fica de quatro. Não, aí não pode. Cala a boca. Dói. Fica quieta que vai ser bom. Entra com tudo. Arregaço e sangue. Dor de formigueiro. Relaxa. Vai e vem com força. Mais força. Inunda de novo. Dessa vez foi lá embaixo mesmo.

Suas idéias cantarolavam. Se as águas do mar da vida quiserem te sufocar... E antes do segura na mão de Deus viu que uma platéia duns cinco mulatos carregadores do Mercado Municipal assistia a tudo com bocas e glandes a salivar. Teve um medinho gostoso. Desses medos sem vergonha de colegial em filme de Jhon Stagliano. Pela primeira vez estava a receber ordens fora do clero. Vieram um a um. Depois todos de uma vez. E a cada hora sentia uma dor diferente. Dorzinha gostosa. Um a um deixavam dez reais sobre uma mesinha ao lado da cama. Entre um e outro quase dava tempo de rezar um mistério.

Dividiu a féria do dia com o moreno do Anhangabaú. Amanhã, às dez no mesmo lugar. Era o início de um negócio promissor. Soube que ele se chamava João Batista só na hora de ir embora. Segurou na mão de Deus e foi. Ainda deu tempo de pegar a missa das seis.

Início

2005-02-20T21:00:00.000Z

No início era assim, um caldo de letras.

As letras começaram então a associar-se, formando aglomerados com sentidos simples, que viviam por si: com, fim, da, num, blog...

Depois deu-se um abalo com libertação de energia.

O choque das partículas de letras formou ajuntamentos complexos como masturbação, ironia, inteligência, poesia, prosa...

Mais tarde, quando o meio atingiu uma estabilidade frágil, juntou-se um template, mais ou menos duradouro, embora com uma cor duvidosa de caldo nutritivo e surgiu uma nova forma de vida: 5contra1.